Le Portrait / Charles Baudelaire
Le Portrait
Charles Baudelaire
La Maladie et la Mort font des cendres
De tout le feu qui pour nous flamboya.
De ces grands yeux si fervents et si tendres,
De cette bouche oรน mon coeur se noya,
De ces baisers puissants comme un dictame,
De ces transports plus vifs que des rayons,
Que reste-t-il? C'est affreux, รด mon รขme!
Rien qu'un dessin fort pรขle, aux trois crayons,
Qui, comme moi, meurt dans la solitude,
Et que le Temps, injurieux vieillard,
Chaque jour frotte avec son aile rude...
Noir assassin de la Vie et de l'Art,
Tu ne tueras jamais dans ma mรฉmoire
Celle qui fut mon plaisir et ma gloire!
ืืืืืงื / ืฉืืจื ืืืืืจ
ืึทืึผึธืึถืช ืึฐืึทืึผึทืึฒืึธื ืขืึนืฉืึดืื ืขึธืคึธืจ ืึธืึตืคึถืจ
ืึดืึผึนื ืึทื ืฉึผืึถืึดืฆึผึดืืช ืึผึฐืึธ ืึผึทืึถืึถืช ืึทืึฒืึธื.
ืขึตืื ึถืืึธ ืึทืจึทืึผืึนืช ืฉืึถืึธืึฒืืึผ ืึผึฐืึตืฉื ืึทืชึผึทืึฒืึธื
ืึฐืฉืึดืคึฐืชืึนืชึถืืึธ ืึทืึทืึผืึนืช ืฉืึถืึผึธื ืึดืึผึฐืึธ ืึธืึทืข;
ืึดื ึผึฐืฉืึดืืงืึนืช ืฉืึถืขึธืฆึฐืึธืชึธื ืึผึฐืืึนืึธื ืึตืขึตืฅ ืชึผึธืึธืจ,
ืึตืจึถืึถืฉ ืฉืึถืึผึธืขึทืฉื ืึตื-ืึธื โ ืงึทื ืฉืึถืึถืฉื ืึทืึฒืจืึนื,
ืึทื ื ึดืฉืืชึผึทืึผึตืจ ืึตืึตืึผึถื, ืึธืึผ, ืึดืึผึดื ืึทืึผึทืจ,
ืจึทืง ืงึนืึถืฅ ืจึดืฉึผืืึผืึดืื ืึดืึฐืจึดืื ืึผึฐืขึดืคึผึธืจืึนื.
ืึผึทื ืึตื ืึผึฐืืึนืชึดื ืึธืืึผืชืึผ ืึผึฐืึดื ืจึตืขึดืื,
ืขึทื ืฉืึถืึทืึผึฐืึทื, ืึธืงึตื ืึทืจ ืึผื ึดืงึฐืึถื
ืึดืึฐืึนืง ืืึนืชึธื ืึผึธืึดืื ืึดืึผืึผืึท ืึทืึทืึผึดืื.
ืจืึนืฆึตืึท ืฉืึถื ื ึดืฉืึฐืึทืช ืึผึธื ืึทื, ืึฐืฆืึผืจ ืจึทืข ืืึธืึถื
ืึฒืึนื ืชึผึธืึดืื ืฉืึถืึผึนื ืชึผืึผืึทื ืึดืึฐืืึนืช ืึตืึฒืืึนืึดื
ืึถืช ืึถืึฐืึผึธืชึดื ืฉืึถืขึทื ืขืึนืึธื ืึฐืึตื ืึดืึฐืจึธืึผ ืขึดืึผึดื.
ืชืจืืื: ืืืื ืฉืืืจ